Ayer morían en Bosnia, los que hoy mueren en Israel.

Jorge es el de la nariz respingada, de rostro medio tostado, y un chevette que tiene baches del tamaño del Everest.
Jasón es el ex pelo largo, ex mechón rubio, y que ahora es normalito (aunque mentalmente sigue enfermo).
No son muy parecidos el uno con el otro, pero los dos tienen dos cosas en común:

La primera es que tiene la buena fortuna de conocerme, y sobre todo, el placer de ser amigos míos (por no decir desgracia).
Y la segunda es que ambos, por separado, han viajado a España, y se encuentran ahí, en este momento.

Y como ya sabes, con esto Internet y MSN, tengo la mala leche de acceder rápidamente al saber en que estarán desperdiciando sus vidas, estos dos cretinos, en la tierra de la madre patria.
Es inevitable darse cuenta de que bien se la pasa allá, y que mal se la pasa acá.

No digo que sea un inconformista. Simplemente me remito a que Jasón esta reviviendo la historia medieval, visitando castillos, lugares históricos, plazas donde han quemado a más de uno. Y mi única manera de hacer algo parecido, es usando mi imaginación, leyendo algún libro o viendo alguna película.
Por otro lado, Jorge se broncea en las aguas cristalinas, ganando euros a rolete y jugando al voley con dos rumanas completamente desnudas. Mientras que yo, blanco como la nieve y pobre como el chavo, me quedo jugando al TEG con un par de amigos, y ni da para ponerse en bolas, siendo todos hombres.

Pero bueno. No me quejo. La vida es justa, cada quien tiene lo que se merece. Si ellos están allá y yo acá, por alguna razón es. Tal vez yo no lo merezca y ellos si.

¿Y ellos si?

Por el amor de Dios, ¿que cosas digo?

¡Que injusta es la vida!

El sentido se lo da usted.

¡Huyes cobarde!
La tempestad se acerca,
Ya no hay luz en tus ojos.
Solo frutos de la guerra.

Yo tenía un amigo, chiquitito, que escribía chiquilinadas:

Bitácora de un niño de plaza.

No son tan terribles los fantasmas cuando te meces, hamaca. Y mucho menos si yo estoy sobre ti.
¡Oh señor tobogán! ¿Cómo haces para que mi padre no este preocupado cuando yo me deslizo por tu cuerpo? ¿Acaso es magia?

Es una mago el tobogán y todo un justiciero el “sube y baja”. Me llena de gloria cuando estoy en la cima, mientras que otro me mira, con envidia, desde abajo. ¿Y eso es justo? No si me quedara, pero es cuestión de segundos para que sea a la inversa. Y en otros nuevos instantes volvemos a invertir el rol: ¡Gloria y envidia, gloria y envidia! En esas dos palabras resumo la vida. Tanta rareza y tanto misterio no puede ser mejor resumida que en dos simples palabras.

Ahora dime, oh gran dios de la plaza en la que soy yo. ¿Por qué te amo? ¿Por qué nunca quiero irme y siempre quiero volver?
Ya no digas nada. Tus árboles han hablado por ti.

¡Vaya problema! Don sol se ha ido y mi cuerpo siente frío. Es hora de que mi padre y yo marchemos (mis amigos ya lo han hecho).
Pero no me entristezco, sé que mañana volveré.

Hasta mañana y gracias. Las tonterías las aprendo en el jardín. Lo que realmente debo saber lo aprendo en la plaza.

¿Qué paso Martín? Antes eras chévere.

Sigo siendo chévere. Y por eso hoy tengo que hacer algo.

¿Pero que?

Podría ir a un bar a reírme un rato con amigos y a tomar alcohol. Pero mañana me estaré quejando del dolor de cabeza, de que me levanto temprano, de que mi ropa tiene olor a cigarrillo, de que mi familia habla demasiado: Y me pondré de mal humor.

Podría ir al bingo a ver como se me va el dinero, que me queda, sin que lo echen. Pero mañana no tendré ni para los cigarrillos: Y me pondré de mal humor.

Podría ir a lo del colo, con alguna película para que veamos. Pero seguro que después terminaremos jugando al monopoly, veré como van cayendo en quiebra mis propiedades: Y me pondré de mal humor.

Podría quedarme en casa con mis amigos: la Internet, los libros, el televisor, los jueguitos. Y hacer una gran fiesta. Incluso hasta podría postear algo en mi blog. Si, ya. ¿Qué más da? Vamos a postear:

Mañana es 9 de julio y se juega la final del mundial. Además de que se cumplen 190 años del día en que se declaro la independencia en argentina, pero a nadie le importa.
El tema es que el partido final, del mundial en Alemania, será disputada entre Francia e Italia. Los expertos aseguran que este pa…
Para, para. ¿Italia vs. Francia? ¿Y Argentina? ¿Y Brasil? ¿Ya quedaron afuera?

Uhh, me puse de mal humor.

ME VOY AL BINGO, DESPUES A UN BAR, DESPUES A JUGAR AL MONOPOLY, Y SE VA TODO A LA RE PUTISIMA MADRE.

Come fly with me.

Me acuerdo los hermosos cantos de los pájaros tristes-azules, que me dan fuerza en la noche. Oírlos es un gran complemento vitamínico. ¡Son tan bellos!

Si se logra ver a un pájaro triste-azul por la noche, lo más probable es que se los encuentre, a ellos, solos.
Sus cantos son a veces malditos, otros divinos. Pero siempre son hermosos. Y para no taparse el uno con el otro, van solos. Lo que los hace vulnerables ante cualquier cazador.
Para no ser vistos, los pájaros tristes-azules, cantan solo de noche.

Sigue siendo un riesgo, porque los gatos ven muy bien de noche.
Esto provoca que los pájaros tristes-azules, que no tienen las agallas, prefieran ir directo a las jaulas. Así es como van desapareciendo.
Pero los que si las tienen prefieren morir, en lugar de estar enjaulados. Aman la libertad, y por eso cantan; son hijos del sentimiento, y por eso lo hacen de noche.

Tanto recuerdo y tanto que pensar sobre los pájaros tristes-azules que están sueltos.
Pero la vida trae las buenas como también trae a las malas:

A los pájaros tristes-azules que están sueltos, se los comen los gatos que están sueltos. A los gatos que están sueltos, los matan los perros que están sueltos. A los perros que están sueltos, los aplastan los autos que están sueltos. A los autos que están sueltos, los roban los ladrones que están sueltos. Y a los ladrones que están sueltos…

…Bue, será mejor que siga recordando el hermoso canto de los pájaros tristes-azules.