Yo es otro.

Que hay gente para todo, lo sabemos. Y que hay locos, también. Pero lo que no sabemos mucho es sobre los distintos tipos de vida que la historia vio pasar.
Entre lo que he leído y leeré (que no es mucho, pero tampoco poco) he encontrado y encontrare vidas extrañas o poco habituales. Vidas que escapan del concepto de normalidad, y se rigen pura y exclusivamente por el ideal, para bien o para mal, de quien la vive.

Por ejemplo Arthur Rimbaud:

El pibe nació el 20 de octubre de 1854, su viejo lo abandono cuando tenia 6 años. Y su vieja lo educó con extrema religiosidad.
Por un lado, en el colegio, fue el más groso de todos, ganó todos los premios habidos y por haber. Habia mucho 10 en el boletín.
Por otro lado, el flaco se escapaba de su casa todo el tiempo, era un vago, desprolijo, borracho (ya a los 16 años), le daba duro y parejo al opio, le cabian de lleno las orgías y se peleaba seguido con un tal Verlaine.
Le gustaba la poesía y se dedico a ella desde los 16 años hasta los 21 (Si, si, a los 21 años dejo, no es joda). Al principio, sus obras no eran reconocidas dada su personalidad de niño malcriado y rebelde.
Se volvió a escapar como de costumbre, recorrió el mundo (de los pies a la cabeza) sin un mango. Se dedico al contrabando de armas, esclavos y supongo que al de drogas también.
Junto algunos billetes con el contrabando, y volvió a Francia para vivir sin trabajar, ya que con lo que gano le “alcanzaba”para el resto de su vida. Que no tardo mucho: Tumor en la pierna, se la amputaron. Su salud empeoro y murió el 10 de noviembre de 1891.

Nunca vio un centavo de los cientos y miles de ejemplares que se vendieron de sus escritos.

Hoy es considerado como uno de los padres de la poesía contemporánea.
Entre sus grandes obras podemos destacar “El barco Ebrio” que escribió cuando tenia 16 años. Si, leíste bien: 16.

Interesante, ¿no?

Yo que me mato, por hacer las cosas por el hecho y el derecho (bue, no tanto, pero no ando contrabandeando esclavos por ahí), seguro que jamás seré el padre de la poesía ni de nada.

Es mas, con mi mala suerte, hasta podría asegurar que ni seré padre de mi propio hijo. No me va a extrañar que cuando nazca mi hijo salga negro…

…o colorado, mmmm, ¿quién sabe?

(NOTA MENTAL: debo matar a Lucas, antes de que sea tarde.)